[AVA]http://storage1.static.itmages.ru/i/15/0626/h_1435360750_9544776_25d897442b.png[/AVA]
Really Slow Motion – Elite Force

Сегодня было точно таким же, как и вчера. И позавчера. И неделю назад. Вообще, в последнее время не менялось ровным счетом ничего, кроме каналов на голубом экране телевизора. Впрочем, программы все равно оставались теми же. Вязкое время текло так медленно, что даже смена дня и ночи становилась незаметной. Дни были похожи друг на друга, словно две капли воды, и на фоне глобальной скуки все сливалось в единое целое. Каналы на экране телевизора, лица людей, улицы этого проклятого города и панельные дома коробки, смотрящие на мир пустыми глазами-окнами. Все смешивалось и превращалось в единую блеклую массу, украшенную неоновыми вывесками, которая заполняла собой пространство и время, впитывалась в кожу и текла по венам, отчего даже кровь густела и замедляла свой ход. Скука становилась невыносимой и бесконечно тяжелой. Мистраль ненавидела этот пропитанный сигаретным дымом город, который дышал ей в лицо вонью улиц и океанскими водорослями, кричал ей в уши сотнями голосов, которые разрывали сознание на мелкие ошметки, бил по голове коробочными домами и новомодными автомобилями. Мистраль ненавидела Майами так чисто и искренне, как только умеет ненавидеть человек. Она приехала сюда несколько недель назад и почти сразу невзлюбила этот кричащий неоновыми вывесками город.
Что ей тогда сказали? Ах, да, «война окончена, ты больше не нужна нам». Мистраль злится, когда вспоминает эти слова, что крутятся в ее голове раз за разом, словно бешеный волчок. «Ваши услуги были ценными для нас, Мистраль, но наше партнерство окончено». Ублюдки! Они не понимают, не могут понять, что она жила на этой войне. Все ее существование, весь ее мир был этой войной. Она жила от заката до рассвета, упиваясь днями. Она жила под горячим солнцем пустыни, и под ее ногами была земля, изувеченная взрывами снарядов и пропитанная кровью. Свист пуль и крики убитых были музыкой ее жизни. Она помнит холодные ночи, когда на несколько часов над землей нависала тишина, разрываемая лишь редкими криками раненых, оставленных умирать на полях сражений. Эти полные агонии предсмертные стоны до сих пор звучат в голове темными ночами, эти стоны – самое страшное, что Мистраль когда-либо слышала. И каждое утро она выходила на поле сражения, веря, что сегодня не ее черед, и она не будет оставлена посреди пустыни на ужасную кончину. Смерть на войне – самая уродливая смерть с перекошенным от боли лицом и закостеневшими пальцами. Мистраль была одной из лучших на той войне. Она убивала быстро и никогда не знала пощады. Рожденная в жерле войны, она жила ею, дышала этим пропитанным кровью и порохом воздухом, и только сухие и горячие ветра дули ей в лицо. Мистраль убивала, потому что ей нравилось это ремесло, она любила сам процесс. Она сражалась ни за политиков, ни за свободу, ни за идеи, у нее не было ни идеалов, ни ценностей, и даже деньги, которые платили ей, Мистраль не нужны были. Важна только кровь. Только акт безжалостного насилия, воздвигнутый в ранг искусства и поднятый на пьедестал. Мистраль – наемник, ее призвание – убийство.
Но, когда все закончилось, ее списывают со счетов, словно ненужный мусор, сломанную игрушку. Ей говорят, что она больше не нужна, что война окончена, и теперь на этой земле установят мир. Глупцы! Никогда на этой земле не будет мира! Десять лет под этим небом бушевали сражения. Десять лет люди убивали друг друга за ложных предводителей. Десять лет, которые тянулись вечностью изо дня в день. Десять лет, полные крови и криков. Сюда – в самое сердце Афганистана – отправляли молодых и старых, а, когда те ложились в землю, пропитанную их же кровью, приезжали новые грузовики, полные юных мальчишек. Их отправляли на смерть в самую бойню, и они умирали, запрокидывая лица к небесам. Но война была слишком дорогой, мир оказался дешевле. Те, кто выжил на этой войне, были списаны в расход и отправлены по домам. Изуродованные войной, они так и не смогли прижиться в мире. Но у Мистраль не было дома, и ее отправили сюда. Они назвали это отпуском, наградой за заслуги перед страной, и только Мистраль знала, что она сражается совсем не за страну. Она приехала в Майами пару недель назад, и этот город стал ее адом.
Когда все, что ты когда-либо умел или знал, это война, жизнь в спокойном мире становится невыносимой. Мистраль непривычна к такому, она не приспособлена спать до обеда и потягиваться на удобных кроватях, гулять по улицам и наслаждаться видами океана. В ее жилах все еще бурлят сражения, и каждый день она переживает те десять лет, что провела в Афганистане, нанятая для убийства мальчишек, которые еще вчера были школьниками и мечтали о девушках. Мистраль почти не выходила из отеля, который был оплачен на месяц вперед. Улицы Майами интересовали ее лишь в первые пару дней, а потом стали привычными и скучными. Местная шпана, что мыслила себя какими-то отвязанными преступниками, в сущности, не представляла ничего серьезного. Мистраль нарывалась на них специально, когда прибыла сюда, в надежде развеять скуку, но веселье быстро заканчивалось, стоило женщине раздробить пару костей. До убийства дошло лишь однажды, когда Мистраль переломала главарю одной из банд, хребет, легко перебив позвонки умелыми и отточенными действиями, после чего местная гопота обходила эту странную женщину стороной, держась от нее как можно дальше. Лишенная даже таких коротких развлечений, Мистраль окончательно затосковала, чувствуя, как скука накрывает ее с головой. Дни плавно перетекали в недели, а время тянулось бесконечно медленно.
А потому она даже обрадовалась, когда с ней связались.
Все это казалось игрой. Странной и, возможно, безвкусной, не имеющей смысла игрой, но именно это стало для Мистраль чем-то вроде спасения от местной скуки и духоты. Все начиналось безобидно. С коротких телефонных звонков и маленьких записок, которые передавали через горничных местного отеля. Все было просто. Разобраться с гопниками здесь, нарисовать странный знак там. Детская игра, похожая на казаки-разбойники, и только чувство, словно ее проверяют, не оставляло Мистраль, а, порой, даже злило. Но сегодня все было иначе. Сегодня ей предстояло нечто более серьезное, чем очередной акт вандализма и попытка зачистки очередного района. И это Мистраль поняла сразу, как только вернулась в номер после короткой пробежки по улицам. На экране ее телевизора, который, впрочем, сейчас был выключен, красовалась розовая бумажка, аккуратно приклеенная к черному корпусу.
«Линкольн-роуд, 306»
Мистраль тонкими пальцами срывает записку и почти моментально комкает в кулаке. Внутри зарождается искра странного чувства. Предвкушение чего-то интересного, стоящего. Мистраль ловит себя на мысли, что улыбается, чувствуя, как в крови появляется первые дозы адреналина. Но это еще не все, нет. Рядом с телевизором небольшая серая коробка, которая была бы почти неприметной, если бы Мистраль за время своего пребывания не выучила точное расположение всех вещей в своем номере. Женщина открывает коробку медленно, словно упиваясь моментом, но внутри оказывается только латексная маска совы, что смотрит на Мистраль разгневанными желтыми глазами. Явно не то, чего ожидала сама француженка, но отказываться от странного поручения та не спешит. Неаккуратным жестом она вытаскивает из коробки латексную маску. За окнами ее номера разгорается закат, заливая помещение этой комнаты каким-то зловещим алым цветом..
***
Мистраль не знает, где находится Майами-бич, а потому она долго изучает перед выходом карту, запоминая главную дорогу, а так же проулки и дворы. Она привыкла всегда быть готовой. Женщина собирается быстро, но обдуманно, словно пытаясь угадать, что ее ждет на другом конце этого города. За окнами опять жарко, и ночная прохлада еще не разогнала дневную духоту, но Мистраль все равно надевает темные джинсы и серую майку, затем привычными жестами зашнуровывает военные берцы. Ловить такси – глупая и неоправданная затея, а потому Мистраль решается добраться пешком. Она берет маску, бейсбольную биту и армейскую «Беретту М9». Последняя досталась француженке еще со времен службы в Алжире и с теплом напоминает о родной стране. Мистраль не отвлекается на посторонние мысли, а только молча прячет пистолет в кобуру.
Ее путь от отеля до назначенного места составил сорок минут. Мистраль считала про себя, потому что заняться все равно было нечем. Этот район был для нее чужд, но схема местной территории надежно отпечаталась в памяти женщины. Стемнело. Бархатную тьму смели разрывать лишь фонарные столбы и неоновые вывески, которые окрашивали асфальт почти всеми цветами радуги. Место назначения – ночной клуб, в который приветливо зазывала светодиодная девушка, комично размахивая розовой ножкой. Мистраль не обращает внимания, только переминается с ноги на ногу, коротко осматриваясь по сторонам. По спине пробегает короткая волна мурашек. Вокруг тихо. Даже слишком тихо для Майами, а из клуба доносятся только слабые звуки техно. Но нет шума голосов, хотя, если верить вывеске, сегодня время закрытой вечеринки. Мистраль чувствует, как напрягаются мышцы ее тела, но внешне она абсолютна спокойна. Тонкие пальцы левой руки сжимаются в кулак. Только сейчас она вспоминает про маску и, прислонив биту к стене одного из домов, женщина достает из кармана кожаной куртки латексную голову совы. Желтые глаза причудливо выглядят в свете таких же  искусственных желтых лучей фонаря. Ухмыляясь своим действиям, Мистраль надевает маску, скрывая лицо. Голубые глаза француженки смотрят на мир сквозь злобную морду совы.
Стоило ей войти в клуб, как металлический запах ударил в ноздри. Этот запах Мистраль всегда узнает, его невозможно спутать с чем-либо еще. Так пахнет только липкая, свежая кровь, которая еще не успела засохнуть и покрыться тонкой корочкой. Скотобойный запах оставляет металлический, но сладковатый привкус на корне языка. Мистраль осматривается, но видит кругом только изуродованные трупы. Десятки мертвых тел и огромные лужи крови, что растекаются по полу комичными кляксами. Кровь была всюду. На полу, на стенах. Даже на потолке осталась пара брызг. Не будь женщина так привычна к подобным картинам, ее бы наверняка тут же стошнило, но Мистраль спокойна. Она оглядывает убитых одного за другим, словно изучая мертвые тела. Там, где нет крови, есть следы пороха и маленькие отверстия от пуль. Цветные прожектора причудливо окрашивают все происходящее кислотными радужными оттенками, создавая какую-то зловещую атмосферу, словно из новомодного фильма ужасов. Монотонный ритм техно только дополняет эту картину. И на фоне всего этого сумасшествия – тень. Длинная, уродливая, скользящая по стене в свете прожекторов, но человеческая тень. Мистраль тут не одна, и женщина моментально пригибается к одному из перевёрнутых столиков, стараясь скрыться. Впрочем, ее наверняка заметили. Пару мгновений она ждет. Чего? Она сама толком не знает, просто выжидает какой-то реакции, каких-то действий. Выстрела, удара, оклика. И пока тянутся эти мгновения, Мистраль смотрит на тень, растянувшуюся по стене, пытаясь угадать, кто ее противник. Она видит силуэт топора в руках незнакомца. Француженке почему-то кажется, что не он убийца, хотя быть уверенным в чем-то невозможно. Однако в одиночку перестрелять целый ночной клуб дело не из легких, и одному тут точно не справиться. Мистраль ловит себя на мысли, что злится. Она не может понять, что происходит, зачем она здесь, не может выстроить в голове временную цепочку событий, и именно поэтому злится. Где-то на периферии сознания появляется мысль о вызове копов, но та быстро растворяется в звуках музыки и ярком свете прожекторов.
Когда в помещении звучит голос, отражаясь от стен, злость ускользает, оставляя место какой-то холодной решимости. Жестокости.
Прятаться больше нет смысла, и женщина встает из-за стола, выходя в проход. Она аккуратно обходит тела, но подошвы ее берцев все равно заляпаны кровью. Когда она видит мужчину в звериной маске тигра, то ее собственная маска совы скрывает почти детское удивление. Мистраль никогда не думала, что может быть кто-то еще такой же. Женские пальцы крепко сжимают рукоять биты, которая закинута на плечо. Мышцы почти дрожат от напряжения, и француженка чувствует, как ее сердце бьется в груди, скрытое под сводом ребер. Защита, которую так легко сломать, пробить. Мистраль молчит, не решаясь ни прокомментировать слова мужчины, ни пошутить по поводу местной отстойной вечеринки. Она только смотрит желтыми глазами недовольной совы.
Пистолет в кобуре под курткой. Женщина не достает его. Пусть он останется тузом в рукаве.

Отредактировано Mistral (27.06.15 12:02:36)